Ох, нелёгкая доля - поэтов рожать…
Родила? Что ж, родная, прости!
Не пытайся его на цепочке держать,
В поднебесный полёт отпусти.
Он столкнётся со злом, и возьмёт на излом
Испытатель суровый Судьба.
Лишь прошепчет, крепясь: "Я не прав. Поделом!"
Но не скажет, что дело - труба.
Раз за месяц звонок: "Что с тобою, сынок?"
Он тебя в заблужденье введёт.
Отключив телефон, поскулит, как щенок -
И опять в небеса упадёт.
Лишь струна, натянувшись от сердца, звенит.
Привкус слова нечасто горюч.
Он впечатается в тучи чёрный гранит
Чайкой чистой, как солнечный луч…
2001