Какая-то непруха, право слово,
Быть может, это просто признак дня.
Хороший друг предаст тебя не ново,
А на ходу и мимо проходя.
И можно вдаться в словеса о чувствах,
О верности, о зле и о добре,
Но продан ты, и это, как ни грустно,
Привычным стало в пыльной суете.
За что судить? А главное - нет смысла
И на бессилье нужно столько сил.
День тянется: не медленно, не быстро.
Между надеждами и цепью их могил.