Белое-белое, до невозможности –
Взгляд замирает от неосторожности
И от наивности тех, кто безгрешен:
Буйства цветущих в апреле черешен.
Ну, а под ними, как капли от раны,
Что истекает – тюльпаны, тюльпаны.
Красных бутонов не счесть,
весь забрызган
Ими ковёр травяной…
И пронизан
Словно бы болью...
Скажите на милость,
Как же наивность сквозь это пробилась?
Что же при этом отбросить сумела,
Чтобы, изранившись, буйствовать белым?..
Может быть, это во всём, что прекрасное –
Боль и наивность? Белое... Красное…