Не царская это работа –
получать синяки,
И овец выгонять на паперть.
Простушка ищет кого-то,
хрустальный башмак не тянет руки,
А ночью всё больше хочется плакать.
Боль - горностаю подпруга.
Ржавый топор звенеть не спешит
В славных боях друг за друга
Иссякла последняя кровь,
И смотрят в весенний зенит
Зрачки недопесков монарших,
И в уши втекает луна,
А в нос ударяет тот сладостный
Запах неправедно павших,
И ветер разносит, как прах
Их имена.
Забытых не будет и плахи
наперегонки
несутся по уличным жерлам,
растерзанным ветром.
Встречайте! Здесь Царь за чужие грехи
Приносит последнюю жертву.
Рассыпались свитки за пологом пыльным.
Свет траурно сходит из дыр в облаках.
Сочтём ли убитых?
Живых ли осилим,
Под трубными звуками
Ангельский комкая страх?