От чёрных бинтов,
От пышных тортов,
От белых цветов
На свежих могилах
Лети, не сгорай,
В обещанный рай,
Как было вчера,
Кого б не убило.
Но время ушло.
И стало грешно,
И стало смешно
Мечтать о спасеньи.
И там, в небесах,
Лишь вспыхнет роса,
Воротят назад
В родную Рассею.
27.11.91