Христос еще не пришел.
Лишь ветер гулял по саду,
где длинно, но хорошо
творил Гомер «Илиаду».
Гремела вокруг война.
Античный вулкан дымился.
Вкушая кувшин вина,
Гомер слегка притомился.
Вздремнул, спокойно дыша,
а, может, заснул глубоко.
Сны видящая душа
качала слепое око.
И вдруг с вышины небес
сверкнуло что-то такое...
— А, тучегонитель Зевс,
оставь мои сны в покое.
И тучегонитель Зевс
ушел со слепящим светом.
Есть в мире немало мест,
где можно будить поэтов.
С тех пор через бездну лет,
когда принимают меры,
любой читинский поэт
завидует снам Гомера.