Стары мы,зрелы или юны,
В чужой стране,в краю ль родном,
Поют неведомые струны
Нам об одном,все об одном!
А мы,небрежно им внимая,
Заносим на послушный лист
И боль души,и прелесть мая,
И птичий крик,и ветра свист.
Блажен и проклят тот,кто слышит
Небесной музыки мотив.
Ребенок думает,что пишет,
Когда учитель,обхватив
Своей рукой его ручонку
С зажатым в ней карандашом,
Выводит буквы.Рад мальчонка,
Что стал своим в кругу большом.
Вот так и мы.Какой отвагой
Дрожит ведомая рука,
Когда на белую бумагу
Из-под пера течет строка!
И мы уверены,что сами
Умело правим парусами.