Однажды Слон, кто был раз в двадцать мельче Моськи
(По чину, званью, должности, тем паче по достатку),
Немного выпимши, решился протрубить и в недовольстве,
Что власти достаётся всё - ему ж, Слону, одни остатки...
Мотая хоботом, сбивая финики поспевшие, в экстазе,
Сейсмографов седых ввергая в страх землетрясенья,
Он возмущался ущемляющих простых слонов приказам,
Тем вызывая у слонов, гулявших тут же, изумленье.
Вот тут бы революции слоновьей страшно грянуть,
Но нет момента - бивненосцы трезвы как один!..
Не тот один, на коего в момент запоя страшно глянуть,
А тот покорный и над коим Моська господин.
И даже трезвые глотнуть вина ведёрко были б рады.
Но незадача вновь – виной обьём слона огромный.
Бунтарь запасы выпил враз! Не сыщешь винограда
Винца нагнать слонам, сподвигнув на погромы.
А Моська, что сказать, и впрямь была сильна –
Подумаешь там Слон! А что нетрезв - ответит.
Скрутили вмиг и в вытрезвитель оратора Слона
Под пение сирен в казённой увезли карете.
22 апреля 2010 г.