***
Путь коротали разговорцем,
Про радость речь шла и беду.
Себя считал я стихотворцем,
И знал - прозаика веду.
А разговор тот был прощальный,
До города дошли. В окне -
Увидели мы лик печальный,
И озаренье пришло мне.
Да, больше ничего земного,
Ведь мысли взмыли - о творце.
Известно: серебро, ведь - слово!
Молчанье - золото (в конце).