***
Бываю реже на кладбище:
далёко родина моя.
Пускай за то с меня не взыщут
степные тихие края.
Когда под вечер посещаю
укромный старенький погост –
синиц приветливую стаю
встречаю в зелени берёз.
Пока они снуют, щебечут,
косясь опасливо вдали –
словам, звучащим сверху, легче
внимать, склонившись до земли.
Полны увесистостью силы,
слова застыли в голове:
«Похоронили – и забыли,
как будто не жил человек.
Пока беспечны и довольны
своим размеренным бытьём,
бывать здесь кажется вам больно:
ужасен смерти окоём.
Но в час, когда свернётся время
и обесценятся года,
любовь и совесть пусть не дремлют
и позовут сюда тогда».
...И отпустило, замолчало...
Шершав могильный пьедестал.
Как будто всё опять сначала,
из детства, с чистого листа.
Кружатся птицы над плитою.
Берёзы маминой листы
клонятся низко надо мною,
дрожа от боли немоты.