Среди людей крепчает неуют,
Сурова жизнь — в ней ласкового мало...
И натыкаюсь я то там, то тут
На жесткой чужеродности завалы.
Но дом-то свой — устрой в нем местный рай,
Где домовитость — госпожа уклада,
Гардины и картины выбирай
И в лоджии создай подобье сада.
Но... сотни книг кочевьями живут,
Холмы бумаг растут неудержимо,
Обои стен уже не признают
И, отделившись, суверенны мнимо.
Дух времени из дома не изгнать,
Как ни вертись, разор своё берет:
Замолкло радио — небось, устало врать,
И телевизор слеп почти что год.
О запустенье дома моего!
Тут будни к обустройству непробудны...
Но ведь поэты, все до одного,
Так ли, иначе были бесприютны.
На что ж роптать...
5 апреля 2005