Опять о прошлых днях пишу стихи я,
Кому-то пусть покажется забавно.
Живу на родине,но душит ностальгия
По тем местам,где жил совсем недавно.
Скучаю по местам,где я влюблялся,
Где радовался,где мечтал наивно,
Где я страдал и где я наслаждался,
Где было хорошо мне и противно.
Уехал.Напрочь всё забыть хотелось,
Хотелось,но,увы не получилось,
Теперь свой возраст называю Зрелость,
Я за полгода как-то очень вырос.
О прошлом черно-белую картину
Увидел в абсолютном негативе,
Теперь другой мне ветер дует в спину,
Теперь заметно в чём я был наивен.
Я как дитя податлив был соблазну,
Любил себя плохим и за плохое,
Отдался беспределу и маразму
В надежде обрести хоть грамм покоя,
Но нет покоя даже в жизни скромной,
Я понял это только здесь,а счастье
Разрушил зверски ураган огромный
Скрутив мои некрепкие запястья.
Как жаль мне время,как оно прыгуче,
Оно как шут порою бестолково,
Проходят годы в окруженьи чучел
И все ошибки повторяю снова.
Но всё-же я скучаю за минувшим,
Ведь эта часть меня так незабвенна,
Отшельник я от споров ускользнувший,
Пустует зал,зато моя арена.
Кудесник мой,сверчок неутомимый,
Неужто одному тебе не грустно?
Скажи как быть:немым и нелюдимым
Или уйти от всех как Заратустра?
Уйти?Но для чего тогда дышу я?
А может где-то кто-то ожидает?
Я не уйду и не помру тоскуя,
Пусть люди суть мою воспринимают.