О, таинство печали тихой рощи...

 
О, таинство печали тихой рощи,
Где только отгуляли соловьи,
Что от безветрий
Кудри не полощет
И не зовёт в объятия свои.

О, грусть дубравы,
Вымокшей до нитки,
И тополей на вымершем селе,
И равнодушье
Запертой калитки,
Куда не стукнет друг,
Навеселе
Спеша зазвать меня на вечеринку,
Где молодухи ручками в бока.
О, стол сосновый
С глиняною крынкой,
Хранящей дух парного молока…

Опять о давнем.
Нынешнее скупо
И на разгул не заспанной души,               
И на любовь
На дедовском тулупе
(не говорю уже про шалаши).

А это ж всё исконно,
Всё по-русски.

Я рад, что плуг переборол соху,
Но всё же горд
Своей полоской узкой,
Как колыбелью к каждому стиху.