Когда я проезжаю по проспекту,
Длиною словно прожитая жизнь,
То лица очень разного аспекта
Мелькают, будто в окнах миражи.
И смотрят на меня из дальней дали,
Из тех, давно свершившихся времён,
Как будто мне когда-то что-то дали,
А я забыл, не вспомнив их имён.
И это долг уже десятилетия
Висит тоской на совести моей,
Подстегивая мокрой острой плетью,
Чем далее, тем, кажется, больней.
Но что же не отдал я этим людям?
Ведь кажется, что ничего не брал,
А в простоте обычных серых буден
Словами и делами не играл.
И мыслится, что все гораздо проще.
В движении через годы и ветра
Я мог отдать себя тем людям больше,
Щедрее быть по поводу добра.