Читала как-то женщина стихи,
И были те, по-моему, плохи,
Пресны, казалось мне, обыкновенны.
Но как они звучали вдохновенно!
Ласкали рифмой слух любовь и кровь,
Сюжет – как откровение, как новь,
Про утлый чёлн, истрёпанный стихией,
И чувствовалось – нравятся стихи ей.
А рядом автор скромничал, поэт,
Мол, вот, талантлив, а зазнайства нет,
Исподтишка любуясь со вниманьем
На чтицы воркованье с придыханьем.
Мне душу жаба душит как змея,
Увы, плохой поэт, отнюдь, не я.