Не плети из нервов косы –
впечатления двойны.
Я прирос к твоим разносам,
к объявлениям войны.
К перемириям недолгим –
до конца, до гроба, до...
Белый флаг не носят волки
в перерывах на медок.
Их театр – выживание,
сублимация тоски.
От ночи до рваной рани,
до рассвета на куски.
Мне луна поет – одна я.
Стелет на небе кошму.
Прикоснешься ли, родная? –
крепче облака сожму.