Листки календарь обрывает, шурша.
В углу до бесчувствия стынет душа,
И снег – как случайный прохожий,
И день – на весну не похожий.
Рисует тоскливую явь акварель,
И долго Весну окликает Апрель.
А та, будто стерва глухая,
Молчит, на задворках гуляя...