Справить бы мне юбилей,
стал бы и я патриархом.
Это ж прекрасно и архи-
важно для музы моей.
Стал бы я в семьдесят лет
Нежным, как солнечный лучик.
Даже Берязева лучше,
Может, как в старости, Фет.
Жил бы на том берегу,
впал бы в жидовскую ересь:
Май, и зелёная древесь,
Белый мой Банк на лугу!
Только я — русский поэт,
чувствую горько и странно:
нет ни отца, ни Ивана —
значит, бессмертия нет.
Значит, в просторах родных
Если умру — схороните.
Нежно в душе сохраните
Родину песен моих.