***
В больничном парке листопад.
С высот – неспешно, постепенно,
на ощупь, словно бы слепа,
летит листва, цепляет стены,
стучится в окна этажей.
Ныряют листья, точно птицы
в тоске последних виражей,
и это бесконечно длится.
Застыв, молюсь, и тень в окне,
где лампы свет неяркий льётся,
к стеклу прильнёт. Понятно мне:
не помолюсь – и всё прервётся.
Шепчу: “Господь, мы пред Тобой
равны во всём, но каждый – главный.
Исправь судьбы досадный сбой,
надежды тонкий луч оставь мне”.
Струится, чуть задев звезду,
молитва вверх. Посыльный – ветер.
Шуршанье листьев. Стыну. Жду.
Ведь Он не может не ответить.