Вот дерево, ушедшее из леса
Через дорогу в поле на ветра за солнцем,
Уже который год плетет тюрьму надежде,
Но видит себя дальше на следующую осень.
За что его судить – год истине не равен –
И не заметен след в посеребренных травах –
Улыбка правоты ехидна и печальна
В бессрочности уже свершившейся победы.