С пожелтевших портретов,
С фотографий родных
Смотрит светлая память
Прямо в души живых.
Вот в солдатской пилотке
Дед, совсем молодой,
У какой-то высотки,
Мне оставлен войной.
Всё мечтал я примерить
Тот мундир боевой.
Не хотелось мне верить
В то, что дед неживой.
Мне потом стало ясно:
В той жестокой войне
Дед отстаивал счастье
Не рожденному мне.
Так закончил с мечтою
Жизнь святую свою,
Русь прикрыл он собою
В том последнем бою.
И весной, в день победный,
Я всегда его чту,
Понесу непременно
Ту дедовью мечту.
1999
Николай Василенков