Проходит время. Видится иное.
Года врачуют раны. Тише боль.
Но есть на свете что-то дорогое:
Да, это – жизнь, хоть с горечью, как соль.
И мы живём. И радуются дети.
Рассвет встаёт. А он «сгорел» дотла.
Икары гибнут, дарят свет планете,
Заботятся, чтоб к нам весна пришла.
Быть может он, в полёте «лебедином»,
Пытался день от сумрака спасти.
Несчастный случай, в мыслях о творимом,
Не дал до неба крест свой вознести.
28 апреля. 2006
Николай Василенков