На белом одеяле января
сквозь лунный мёд протаивает дёготь,
со снежной плотью чудо сотворя,
не дав себя безвременью истрогать,
сгорает словно Феникс, под пером
восстав в скрижалях пеплом вдохновенья.
А мы тот пепел сердцем подберём,
врачуя душ расшатанные звенья.
Безбрежна вечной сказки круговерть,
как лень хрестоматийного Емели.
Покуда жизнь забыла слово "смерть",
и мы от всяких слов не очумели,
Весна шепнёт подснежником под мох: -
"В январском ощущается подвох".
