Средь разной сувенирной дребедени,
Что так покорно час забвенья ждёт,
И к пыли, издавна, имеет личный счёт,
Есть Вещь, которая не ведает сравнений.
Не мастерской огранкой хороша.
Не золотом к себе взгляд привлекает.
Её хозяин потому не забывает,
Что теплится в ней вечная душа.
Подарок девочки, подруги детства,
Который в юности, когда-то получил,
Он через жизнь пронёс и сохранил,
Чтоб на него глядеть, не наглядеться.
И в руку взяв, и к уху поднеся,
Он, снова, слышит шум далёкого прибоя...
И раковина кажется живою,
Ему любовь на крыльях принося!