Повсюду маски окружают
Одна нелепее другой.
Один – поэт, другой – прозаик,
Кивают чьей-то головой.
Своей ли? Полно, разве может
У масок что-то быть своё?
Их это вовсе не тревожит,
Одетых в старое тряпьё.
Но вот зачем? Зачем быть маской?!
Зачем в лицо друг другу врать?
Зачем со страхом и опаской
Кинжала в спину ожидать?
Пускай, наивен я, не скрою.
Пускай, бываю я смешон,
Когда пытаюсь за свиньёю
Разбрызгивать одеколон.
Свинья вонять всё будет также,
Хоть в маске этой, хоть в другой.
Я буду выглядеть уставшим,
Но лучше быть самим собой.
Одумайтесь, зачем всё это,
Зачем вам маску надевать?!
Зачем от каждого совета
Спасаться, в панике бежать,
Бить себя в грудь, затыкать уши,
Кричать: «Не слышу! Я больной!
Я маргинал! Не буду слушать!
Я буду вечно молодой!»
Так глупо как актёр на сцене
Вертеться, попою крутить,
Кривляться жалко перед теми,
Кому тобой не дорожить.
Но жизнь театром быть не может,
И ошибается любой.
Шекспир иль кто ещё «хороший»,
Кто сам испытывает боль.
Не надо масок, я прошу вас…
Как человека человек!
Заплесневел актёрский пафос,
Смердящий не единый век.
Что до меня, то я к актрисе
Пылать от страсти не хочу.
Ведь этот плод довольно кисел,
Когда распробуешь чуть-чуть.
Хочу быть просто человеком,
А это сложно – просто быть.
Размахивая рваным чеком,
Нам это право не купить.
Возможно, в будущем когда-то
Меня полюбят не за то,
Что как Пол Волкер волосатый
Или седой как Бельмондо.
Я не актёр, и прочь сравненья.
Я маски сжёг, когда прозрел,
Почувствовав души веленье -
Дарить всё то, что не имел.