Я пропахла твоими духами,
Как небрежно брошенный свитер.
Стираю пыль дрожащими руками:
Память стеклянная, может разбиться.
Вязание – удел для бедных.
Петля за петлю цепляя чувства,
Мы пытались вдохнуть в нас, бледных,
Немного жизни, немного искусства.
Я привязалась к тебе, в черном,
К твоему «стервозному пофигизму».
Черные дыры в голове моей вздорной -
Привычка к душевному дальтонизму.
Пальцы забыли изгиб твоей брови,
Помнят только стальное запястье:
На нем – неизменно – твоя группа крови,
Я, вроде, тоже как соучастник.
Письма-тараканы бегут по свету,
Изводишь ключами почтовый ящик.
Ты по-французски мои приветы
Найдешь укутанными в детский плащик.
И, как прежде, под старой вишней,
Откопаешь наши шкатулки-фантики.
Я теперь мечусь между Рамой и Кришной,
Поправляя в косичках бантики.
Н. М. © 09.06.2009 г.