Ни сражений великих, ни битв.
Так, конфликт. Про того мальчишку,
Что на этой войне убит,
Никогда не напишут книжку.
Что писать? Ну, стрелял. Ну, в горах.
Разве это был фронт? – Прогулка!
Маты русские, пряча страх,
По ущельям носились гулким.
И не вспомнят потомки бойцов,
Опаленных таким пожаром,
Про погибших вчера юнцов.
Не по-лермонтовски. Задаром.
(15.12.2001)