Вот и тепло. И запахи черёмух
заполонили улицы Лозанны.
А мне светло скучается по дому
в моём разноголосье иностранном.
Всё реже телефонными звонками
мой Питер о себе напоминает.
В нём так же сер на невских стенах камень,
да только память обо мне иная.
А город, разукрасившись весенне,
готовится к нашествию туристов.
Заметно подуставший от мигреней
в свои немногим более чем триста,
плывёт, распятый памятью историй,
совсем по-европейски осторожный.
Мой город не заметил - априори,
что нет меня в толпе его прохожих.
Он просто жил, привычный к диктатуре,
и без меня выкручиваясь как-то.
Наверное, он прав в своём де-юре,
но как обидно,
Господи!
де-факто!..