Отшумели страницы букварные,
белым снегом года отцвели.
Поезда наползают товарные,
пассажирские раньше прошли.
Жили мы не совсем в пустыне,
обещали взлететь высоко...
Но в заоблачном мире святые
не для нас отворили окно.
Неужели мы были тепличными,
неспособными мчать за порог?..
Нас сгубили бульвары столичные,
а не боль захолустных дорог.