Выскрести мелом, по старым обоям,
Мысли, и фразы, что сыплются градом.
Видеть, как чувства, шагают в них строем,
Надежды чеканя, своим звонким шагом.
Устремляются к солнцу, надеясь на "Завтра"
Все чаянья наших ранимых сердец.
И кажется жизнь - лишь убранство театра,
А каждый антракт, так похож на конец.
Так может быть зря в своём шествии чинном,
Как перчатки меняем мы всех и себя.
И может, нет смысла, в рвении львином,
Строить прогресс, идеал погребя?