А когда мне совсем тоскливо, я твой надеваю свитер,
который ты часто набрасываешь, работая в мастерской.
Он пахнет краской и дымом, и чем-то таким любимым,
что сердце мое, как птица колотится под рукой.
Он мне почти до колена, с бездонными рукавами.
Я в нем себя ощущаю, как в норке уютной мышь.
Он так немыслимо нежно теплом твоим согревает
и утешает даже: мол, скоро ты прилетишь…
Как стало пустынно в мире, в котором тебя не вижу.
Я говорю с картинами, в рамы уткнувши лоб.
Твой свитер меня спасает, и кажется мне, что ближе
становятся ненадолго мой Запад и твой Восток.
