Ночью такая стоит тягучая тишь...
Кажется: оттолкнешься взглядом от стенки
и, кувыркаясь, в межзвездном пространстве паришь –
в околоплодных водах, поджав коленки.
Прочь, по спиралям генным, сорвешься во тьму –
вырулишь с безусловной долей цинизма
в дядюшку Дарвина, или святого Фому
и, совершенно избавившись от атавизмов,
протоамёбой заблудшей метнёшься ввысь,
где-то на полдороге припоминая,
что ты есть не слишком изящная чья-то мысль,
частично несформированная и шальная.
Лишь растворившись в лунном луче на стене,
к ужасу изумлённого таракана,
понимаешь – эта вселенная спит на дне
только что опустошённого тобой стакана...