* * *
Получила из прошлого весть на потёртом листе
И тебя навестила под этим сыреющим небом,
Где давно не казался таким оскорбительным бредом
Франтоватый скворец на печальном кресте.
Тишина, от которой живому не по себе,
Обняла до испуга, до холода в пальцах и дрожи.
То ли губы, то ль ветер коснулись запястья. О, Боже!
Этот голос, струящийся в тихой мольбе.
Дождь упал на ограды, на гравий, на пламя свечи,
Отдаляя ушедших, смывая касанья и звуки.
Возвращенье. Дрожат побелевшие руки.
А в ушах тихий шелест ... я здесь... не молчи... не молчи.
29.04.10