Плывёт в облачках
Романтик в очках,
Листает журнал «Феминизм у девчонок»,
Вдруг видит - статья,
Что нет, мол, житья
От всех мужиков, что уроды с пелёнок.
Что все мужики от природы козлы,
Что с Марса пришельцы их к нам завезли!
Что сами они похотливые твари
И часто ругаются в пьяном угаре.
И много они постоянно едят,
А после потеют и даже пердят.
И смотрят всё время свой грязный футбол,
Орут как придурки, когда забьют гол.
И сколько б им не было в сущности лет,
Средь них всё равно романтиков нет,
И что им на нас абсолютно плевать,
Налево всегда идти рады гулять.
И чтоб мужика за собой удержать,
Его нужно чаще всего унижать,
Все промахи помнить его и ошибки:
Как он не закрыл когда-то калитку,
Как он уронил печенюшку под стол.
Как ночь не с тобой, с курсовою провёл.
Как он не заметил новой причёски,
Как нагло игнорил, что ногти все в блёстках.
Чем больше ему промываешь мозги,
Чем чаще сознание рвёшь на куски,
Тем глубже тебя он будет любить,
И редкие ласки начнёт он ценить.
А больно ему не бывает совсем,
Лишён он понятия всяких проблем.
Терпеть он обязан любые капризы,
Сносить безупречно все наши сюрпризы.
Хотят они все одного и того же,
Я вижу всё это по наглым их рожам.
Ты можешь последнею стервою быть,
Все будут тебя за фигурку любить.
И спорю на свой истощённый скелет:
Мужчина-романтик – отчаянный бред.
Он вымер когда-то во время чумы,
А может во время гражданской войны.
Мужчина, что любит тебя за мечты,
За свет бескорыстной твоей доброты,
За то, что ты есть и за то, что живёшь –
Таких не бывает, всё – гнусная ложь!
Вздохнувши, романтик журнал отложил,
На небо взглянул и свечу затушил.
И молча задумчиво долго сидел.
В ночной тишине лишь сверчок где-то пел.
И звёзды сказали свой грустный ответ
И дали ему молчаливый совет.
И больше журналов он сам не читает,
Обидно читать, что тебя не бывает…