Под блеск луны, под музыку Шопена
Художник маслом балерину рисовал.
Писал любовно, так проникновенно,
Что мир вокруг, казалось, замирал
Творил художник кистью на мольберте
Свой идеал, любовь, свою мечту.
Отдаст маэстро все на белом свете
Чтоб, написав, найти единственную ту.
Он создал себе образ идеальный -
Ту деву, что талантлива, добра.
И, погрузившись в сказки нереальность,
Отрекся жизни, что судьбой дана
Он художник свободный, он пишет судьбу.
Но только не ту, что в злых серых буднях
Попался он в страсти, интриг кабалу,
Жаждущий влаги живительной путник.
Он вольный художник, его жизнь такова:
Взлетая - упасть, вновь Землею скитаться
Большая элита, как ходит молва,
Решила с великим навек попрощаться.
Но верю всем сердцем в художника я
В творца отреченного той балерины
И знаю: назло всем ветрам и дождям
Допишет однажды свою он картину