Мой отец воевал, победил на войне.
Не ранен он был, но лежал на земле.
Обнимал он её, как любимую мать,
Словно маленький сын, не желая терять.
Комья мёрзлой земли по шинели стучат,
А, вокруг, тишина, только взрывы звучат.
Солнце, в чёрном дыму, мрачно смотрит с небес,
Ты пришёл на войну, здесь нет поля чудес.
Здесь поля перепаханы плугом чужим,
В кровь засеяны чёрным горем людским,
А взрастут по весне здесь обломки судеб
И живых, и которых давно уже нет.
Страх пройдёт, перемелется в прах и умрёт,
Но душа в человеке навечно замрёт.
Он не будет таким, как был прежде,
Он закован в броню в сталь её без надежды.
В этом мире навечно две краски ему:
Белый снег – остальное всё в чёрном дыму.
Так же будет он жить, так же будет любить,
Никого он не сможет забыть и простить.
Он по жизни пройдёт, точно танк по душе,
Оставляя цветы, слёзы, кровь на броне.
Чувства будут ему незнакомы, чужи,
Нет друзей только те, что в полях и враги.
Он без устали снова и снова в свой бой,
Находя жизнь в борьбе, не желая иной.
Он без жалости в этом бою догорит,
Выжжет душу до дна, никого не простит.
Для чего же ты жил, воевал мой отец?
Чтобы я смог увидеть Победы конец?
Чтобы я за тебя всех, кого ты не смог,
Стал, рыдая, прощать, словно я уже бог?
Ты на голову мне свой терновый венец
В искупленье грехов от Победы овец
Эстафетой надел и ушёл в мир теней,
Я же должен прощать и врагов, и людей.
Нет, отец, ты свой страх не убил до сих пор,
Ты его мне отдал, словно это был сор.
Очень жаль мой отец, что тебя уже нет,
Я вернул бы тот страх в славу ваших побед.
Память валом морским накатила и спала,
Где Отчизна твоя, что же нынче с ней стало?
Ты прости мой Отец, не достойное семя
Тех, кто вынес из ада Побед тяжких бремя.