И ни жена, и ни сестра,
она, вразрез с законом света,
как живописная гора
легла на сердце "Магомета".
Её черты и силуэты,
изгибы, линии, бугры
скрывали старые скелеты
под ворохом сухой коры.
Так сладко шелестела кроной
над фибрами твоей души,
и награждала как короной
тебя собой в лесной глуши.
И ты вбирал её горстями,
вдыхал её и выпивал,
в неё и кожей, и костями
так опрометчиво вростал.
И вот уже в ложбине где-то
лежит безглазый и немой
среди других немых скелетов
забытый ею череп твой.