ФИЛИП СИДНИ
Из книги "Аркадия"
*
О лютня, чистой музыки река,
Песнь госпожи твоей на крик походит;
От долгих мук полумертва рука,
Душа ни в чем спасенья не находит.
Как цвет чернил, темна ее тоска,
Пером моим сама погибель водит.
С гармонией в разладе голос мой —
Так будь же темой искони немой.
Аккорд нестройный горя и недуга
Присутствует в коловращенье дней.
Не отличающий врага от друга,
Мир неразумен, как игра детей.
Как золото, ко дну идет заслуга,
Зато всплывают пробка и репей.
И низкий лад берет верхов звучанье,
А звук басов походит на журчанье.