Н.К.Х.
Рука, скользя по мертвому листу,
Нащупывает смысл живого мира –
До той поры, пока душа ранима
И не боится кануть в пустоту,
Которой нет. Бывает черный фон,
Застывший в ожидании прорыва,
А что за ним? –
И мысль неодолимо
Стремится за обманный окоем.
28.11.1989