Идёт фигура в чёрном капюшоне…
Опять идёт, и я опять смотрю –
В Лионе, Петербурге иль Дижоне,
Где я сейчас горюю и горю.
Кто он такой? Маршрут его так краток –
От края дома до пустых ворот,
Ночь – жизнь его, точней, ее остаток,
Он в ней не спит, как остальной народ.
Какого пола – тоже неизвестно,
Он просто сторож – с мыслью или без,
Его жильё асфальтово-небесно,
Мой взгляд лежит ему наперерез.
Но он идёт, нахохлившись, как птица,
Под капюшоном черт не рассмотреть…
И это славно, что ему не спится.
Нас двое. Плюс …
божественная треть.