***

Я в волосах своих осень ношу,
В кровь мою впрыснут густой лимонад.
Я, вдохновлённая лирой, пишу
Строчки-стихи без названий и дат.
Утром сквозь стёкла автобуса вновь
Пятна зелёных зрачков ускользнут
В высь не успевших привидеться снов,
Тех, что сегодняшней ночью придут.
Я отрываюсь, и ветер звенит,
Я ударением в имя твоё
Впрыгну лучом в его самый зенит,
Молниеносно до самых краёв
Искрой наполнив пробелы меж букв.
Вряд ли я музу свою проспала,
Просьбы поэтому “Не словоблудь”
Жадно ослушаюсь, лязгнет стрела
В ритмах ещё не рождённых стихов.
Грех что ли писаный – словом блудить?
Люди-поэты родятся из слов,
Тех ЗАБЛУДИВШИХСЯ, чтобы будить,
Чтобы расталкивать пяткой босой
Всех, ещё жаждущих музу проспать.
Я приземляюсь слезинкой-росой
На побледневшую плоскую гладь.
Сколько кругов мне осталось, скажи,
Тонкой струной описать вдоль себя?
Сталью налиты ресниц этажи -
Так тяжело их поднять на тебя.
Тихо я жить научусь, не ропща,
Но если б кто-нибудь взвизгнул хоть раз:
“Пишешь?! Но это тебе посвящать
Надо зигзаги поломанных фраз,
Муза ты, девочка, а не пиит…”
Жизни дороже мне б стал этот взвизг,
Тот, что покамест послушно молчит,
Просьбы поэтому “Остановись”
Я не послушаюсь: ждёт меня даль
Непроходимых словесных чащоб.
Взглядом одним ты так много мне дал,
Хватит на целую книгу ещё.