Подвешен Я не на авось -
Шмель, что жужжит всю Жжизнь над Вами!
Как есть, пронизанный насквозь -
Жжарой!.. Морозами!.. Ветрами!..
Не позавидуешь Судьбе,
Чей смысл, увы, далёк от творчества...
Как Я устал носить в себе
То шум шальной!.. То одиночество...
То страх... То сполохи огня!
Порой кручусь я, точно бешенный!
А тех, кто выдумал меня,
Я знаю вовсе не безгрешными...
Одни - любители потех!
Другие - фирменные шулеры...
Средь остальных немало тех,
Кого назвал бы с честью - "Флюгеры"!
Они, с подсчётом чаевых,
На услужении зависшие...
Ну, что возьмёшь взаправду с них?
Лишь только дрожжи - перекисшие...
Легко вильнут средь бела дня,
Лишь перст верховный повернётся!
Вот "Флюгер", глядя на меня,
Ехидно - блеюще смеётся!
Желая, видимо, добра!
Нет на него, однако, злости...
И лишь Душа скрипит с утра,
Как крест подгнивший, на погосте...