Они опять сегодня спать мне не давали,
Они звучали разволнованно в висках,
Не идиллическою нудной пасторалью,
А болью радости, взлелеянной в веках.
И что-то вечное такое в звуках было –
Что в итальянском полдне с синевой,
Что в пене моря, взбудораженного ливнем,
Рождающей грохочущий прибой.
Они неслись над удушающею сельвой,
Касаясь крон в лиановом бреду,
То вдруг в пустынях ангелами пели,
Печалью айсбергов дробились на лету.
И, раскрошившись, осыпали тихо листья –
Лимонные – по сумеречным скверам,
И взгляд луны – преследующий близкий –
Дрожал на каждом воспалённом нерве.
Просились звуки в нотные тетради,
В скрипичный ключ, в настойчивость реприз,
В слезах тонули исповеди ради
И в монологах таяли актрис…
И, наконец, – опустошенье штиля,
И полутени полузвуков: лишь чуть-чуть…
Записаны все ноты и сложенные крылья…
Ну, слава Богу, можно отдохнуть…