Геннадий Валов (http://www.stihi.ru/avtor/valovgl)
Поэт в России – вовсе не поэт.
Он – шанкр, незаживающая рана;
Он прёт как бык – один, на красный свет
И ловит пулю поздно или рано.
Он не творит прилежно и умно –
Он кашляет строкой туберкулезной,
В ней мат и ужас правды, словно гной,
Сочится из надежды бесполезной.
В ней грустный вальс осеннего листа,
Как искушенье, что душа – свободна,
Любовь – жива, а истина – проста...
Всегда – вчера, и никогда – сегодня!
Поэт, он – рупор! Он не виноват!
Хотя недавно от щедрот российских
Давали вместо званий и наград
По десять лет без права переписки.
Ну а теперь, любуясь как в кустах
Насилуют подвыпившую Музу,
Сочтут поэтом скользкую медузу –
Слащавое убожество в штанах.
И нет просвета в липкой черноте,
Наваленной сюсюкающим стадом;
Как в выжженной пустыне – в немоте
Язык смердит издохшею цикадой.
И если есть, кого благодарить, -
Лишь Стихи.ру, и то на самом дне там,
С трудом, но всё же, можно отловить
Последних и ещё живых поэтов.
О них распространяться, смысла нет –
Всё льстиво, пошло и вообще – не новость.
Поэт в России – вовсе не поэт.
Он – жалкая,
Потерянная
Совесть.
http://www.stihi.ru/2009/07/11/2396