Каждый вечер он придумывал себе красивую смерть.
Каждую ночь отдавался мерцающей нежити.
Каждое утро будил себя собственной ненавистью.
Каждый день жил как будто не жил, но не мог умереть.
Каждый вечер он придумывал себе красивую смерть.
Каждую ночь он встречал, но какую-то стрёмную, ****скую.
Каждое утро, от страха зубами клацая,
Заставлял себя жить ещё день и мечтал умереть.
Каждый вечер придумывал он… А настоящая Смерть —
Та, что одна на всю жизнь, по ночам о нём плакала,
Каждое утро шептала его имя ласково
И выходила искать его в дня круговерть.
Он всё придумывал. А каково было ей,
Встречным лицо подставляя с надеждой доверчивой,
Вдруг понимать, что искать было, в общем-то, нечего —
Смерть не найдёт не живущего жизнью своей.
Смерть не отыщет живущего жизнью чужой,
Смерть не дождётся того, кому быть собой — некогда.
Нету судьбы — знать, и точку поставить там некуда,
Лист не исписан ещё, но измят и сожжён.
Что остаётся? Придумать красивый конец?
Встретились, дескать, они под цветущею сливою,
Лица их вмиг озарили улыбки счастливые,
Взял он под ручку её и повёл под венец?
Нет.
Я не знаю.
А если узнаю — совру.
Сам измотавшись в бессмыслице этой неистовой,
Понял: что должно — то ложь.
И несказуема Истина.
И бесконечен круг.
И ненасытен страх.
И верен только твой собственный шаг.
Каждый твой следующий шаг.
Посмотреть-послушать песню можно здесь: http://youtu.be/WXEvy-883ms