Как удивителен тот миг.
А может вспомнилось иное.
Рождается мой нежный стих,
Да не в пленительном покое.
Когда нацелен лук нещадно,
Стрелой отравленной разит.
И вечер мрачный, неприглядный,
В струе дождя, озяб, дрожит.
Тогда в уют мой входит мука,
Хозяйкой сядет на диван.
Сожмёт убогая, мне руку,
И шепчет, шепчет, что ты пьян.
По серым улицам плетёшься,
В невольном танце фонарей.
Но не узнать, а может ложь всё.
А сердце бьётся всё сильней.
Иль напоёт злорадно - едко,
"Твой милый тешится с другой,
Найдёшь ты на рубашке метку,
Помады розовой, чужой".
И вот совсем неодолимо,
Что хочется бежать, бежать,
Туда, где было б мне терпимо,
Где вольно б было мне дышать.
Так вот откуда выбираю,
Я утончённый образ,ритм,
Когда люблю, когда страдаю,
И рву придуманный твой нимб.