Стоит с протянутой рукой старик,
С поникшею седою головою.
В глазах тоска и униженья крик...
Весна благоухает над Москвою.
На временем потёртом пиджаке
Колодки от наград висят рядами.
Стоит старик с сумою на легке,
А было время - получал медали.
Как мало их осталось среди нас,
Участников той непосильной битвы.
Мы пробегаем мимо грустных глаз,
Они же Богу шлют свои молитвы.
За то, что в пекле выжили они,
Детей подняли и дождались внуков.
Мелькают в памяти судьбы лихие дни,
А в результате - старость, нищета и муки...
Какой же грех на нас на всех лежит,
Что защитить не можем ветеранов.
Ну почему с сумою он стоит,
Превозмогая боль душевной раны?!?
Меня сразил его просящий взгляд.
"Простите нас" - шепчу слезу глотая.
А скоро ПОБЕДИТЕЛЕЙ ПАРАД,
Но доведётся ли дожить ему, не знаю...
