Я только сон. Ты летишь где-то рядышком.
Не улыбнуться тебе, не дотронуться.
Город мой сжался в прозрачное пятнышко,
Так иронично поддался бессоннице.
Словом из книги, заботами, мыслями
Тысячу раз себя выдумать заново,
Переписать электронными письмами
Яркими вспышками, смелыми планами.
Сотни дорог в переплете возможностей.
Только куда и в каком направлении?
Хочешь, я буду доказанным тождеством,
Ветром, волной, атмосферным давлением?
Новый изгиб незаметен. Оглянешься,
И не поверишь таким расстояниям.
Сон улетит, ты, конечно, останешься,
Я буду только далеким желанием.
Мне бы ключи, мне бы карты и стрелочки,
Те, что мы мелом когда-то наметили.
Думаешь, я разменялась на мелочи?
Губы к губам, только рядом ли, вместе ли?
Мне бы с тобой. Я была бы счастливее.
Видишь безбрежность за осторожностью?
Хочешь, я парусом, пламенем, инеем,
Сколько еще существует возможностей?
Небо зефиром набухло и молится,
Смотрит на землю в пролесках взъерошенных.
"Столько путей, где все запросто сходится,
Что ж ты все, девочка, по бездорожью-то?
Что ж ты влюбляешься в замки воздушные,
В них ни покоя, ни видимой прочности."
Как отличить наносное от нужного,
И не попасться в силки одиночества?
Я каждый сон нарисую по-новому:
Плавным штрихом безмятежные улицы.
И отпущу на совсем, без условия,
Пусть улетают.
И, может быть, сбудутся.