Мой дед погиб под Белорусью,
Он немца гнал с родной земли.
Победы вкус, а в послевкусье,
Утраты горечь привнесли.
Бабуля уронила похоронку,
И рёв отчаянья рванулся из груди.
Рыдала бедная, неистово и громко,
И одиночество, и боль лишь впереди.
Нам – внукам о любимом деде,
С любовью говорила, не тая.
Любила деда, как и прежде,
Мечтала съездить в Белорусские края.
Найти могилу милого супруга,
И, наконец, поверить в его смерть,
Но как всегда, с деньгами было туго,
И жизни всё кружила круговерть.
Так и не выбралась к могиле,
До смерти верила, что может жив.
Рассказывала, как играл на мандолине,
Свиданий ожидая, с бабкою в тиши.
Как поженились они с дедом,
Как он ушёл на фронт потом.
Как в сорок первом, август, летом,
Упала бомба в бабкин дом.
Я преклоняюсь перед стариками,
Погибшими и пережившими войну.
Перед орденоносными фронтовиками,
Кто горечи войны сполна хлебнул.
Их голоса теперь от старости осипшие,
Их головы так украшает седина.
Пусть молодыми, в памяти живут погибшие,
Здоровья тем, чья грудь сегодня в орденах.