- Почему ты
так печален? -
мне любимая
сказала, -
- разве не тебя
люблю я?
Разве
глупый танец лета
не тебе
стрекозы
дарят,
крыльев искрами
блистая
в поцелуях
мимолетных?
Разве ласковые
листья
не тебе
поют осанну
под дыханием
ветров? -
- И свою
я грусть
оплакал.
Этой ночью
умрет лето.
Я смотрю
в провал
оконный,
как
волной
на подоконник
льется
темноты кисель.
Дождь
прольется
на рассвете,
мертвою водой
холодной
поцелуи с губ
срывая,
остужая
страсти хмель.
Я твоей судьбой
не стану?
Может быть...
Как лягут кости.
Как пьянящий
стылый холод
нас
под одеяло
бросит.
Холод, холод...
И руками
я его
предощущаю.
Оттолкнуть
его пытаюсь,
Задержать пытаюсь
осень.
Так
огни машин
печальны
в убегании
от страха
одиночества
и ночи!
Мне взвалить
на плечи
тяжесть
умирающего
лета,
когда гнут
к земле свинцово
годы - отданы
дороге
от любви
к любви
последней?
Где искать мне
равновесья?
Иль шагнуть
через перила,
Чтобы холод
стал опорой
на мгновение
душе?
Где ты?
Где ты,
в час последний
я ищу
твое
дыханье,
взгляда твоего
спасенье...
Даже если
нет его.
Так
ответил я
Любимой.
Что еще
сказать ей
мог я?
Разве
жаль того,
что было?
Жаль того,
что не сбылось.